Podría escribir de las heridas, del amor a amarte, de las despedidas, del sabor de tu corazón en mi boca, de lo que se tarda en olvidar cuando no se olvida, de la primavera y su polen, del invierno y su infiel frío, del calor y su infiel verano, de ser, estar, parecer y resultar no ser, ni estar, ni parecer; podría escribir de mí, hacer otro escrito donde echarme a dormir y que veas en qué o con quién sueño,donde volver a destriparme y que sepas lo que fui, lo que sentí, donde descubra que quitarle las alas a las moscas es cosa de adultos, y las mariposas se van por el caño. Podría escribir eso de que la vida no es fácil, jugar con las palabras, jugar con el olvido para recordar cuánto he querido, cuánto haz querido; sobre cuánto me duelo, sobre piedras del camino, sobre besarlas, apilarlas, tirarlas y esconder la mano para volver a recogerlas, besarlas, besarnos. Besos, puedo escribir sobre besos, sobre sexo, magia, hormonas sábanas vacías, lados de la cama, desayunos fríos, la vida en el roce, en las rozaduras de las rodillas, moder, acariciar. Desamor, amor. Más recuerdos, noches, más y más recuerdos, más y más noches; soñar, sueños, pesadillas, unir palabras porque sí.
Te vas,
vuelve,
vete,
fue bonito mientras inspiró,
mientras suspiró,
mientras expiró.
Sobre lo que sabemos del amor
otra vez,
y otra,
poetas, poesía,
paso.
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